Yo me paro a pensar y es entonces cuando mi imaginación despega dándole forma a este detective sevillano, en su jornada de trabajo que comienza, digamos, en torno a una mesa de escritorio, en una habitación de esa vieja casa, acondicionada como despacho. Hay un amplio ventanal por donde entra la claridad de la mañana, y repisas llenas de libros y archivos, con bastante polvo. En la mesa donde se amontonan expedientes de casos sin resolver aún, los periodicos de hoy y de anteayer, nos encontramos a nuestro protagonista que habla por teléfono con un cliente, dándole caladas a su cigarro mientras el café humeante va enfriándose… El motivo de esa llamada quizá tenga que ver con un nuevo caso, alguien, una misteriosa mujer de familia de buen nombre y acomodada que quiere contratarle para vigilar a su cónyuge, debido a ligeras sospechas de infidelidad.

Y claro, ¿cuál puede ser la metodología de trabajo de nuestro detective?, pongámonos por ejemplo en la investigación de un supuesto caso de infidelidad en una ciudad como Sevilla:

El primer paso sería encontrar el objeto de nuestra investigación, o sea el hombre a investigar, para lo cual el cliente debe de haber dado una dirección e indicaciones de por donde suele moverse la persona en cuestión, tarea no muy complicada ésa de realizar, en una ciudad mediana como ésta y para un investigador ya curtido en experiencias similares. Una parte muy importante de la investigación, sin embargo, y también la que mas tiempo durará, será esta parte de seguimiento, de la que a partir de ahora llamaremos la presa.

El aspecto que gastará nuestro protagonista, no tendrá que ver con llevar una gabardina, puesto que todos sabemos que en determinadas fechas en Sevilla sería cosa de suicidio, dejemos eso para los ingleses. Por supuesto, también nos alejaríamos definitivamente del estereotipo, eliminando por un lado la lupa y, por otro, ciertas actitudes detectivescas como la tendencia a inclinar la cabeza a un lado, tocarse el mentón y ya no sólo el pronunciar, si no el llegar a pensar esa frase manida de “elemental, querido…”, ya que no pegaría para un investigador de apellido español.

Ni que decir tiene que nuestro detective hará uso de las tecnologías digitales para su investigación, la primera de ellas, de cajón: cámara fotográfica profesional digital de no sé cuantos pixeles de resolución para enmarcar e inmortalizar a su presa en pleno acto de infidelidad. Aparte, una herramienta importante será el vehículo, ya sea coche o motocicleta, para seguir si es necesario a la presa por entre las avenidas, calles y desvíos de nuestra ciudad, tarea difícil y complicada en una ciudad que se ve superada por su tráfico, sus obras y sentidos únicos.

Una vez localizada la presa y conociendo sus costumbres, después de esa etapa de seguimiento, quedaría lo más complicado, es decir, conseguir pruebas para esa esposa despechada. Esto ya entra en una fase comprometida, pues supone el contacto casi directo con la presa en la consumación del acto de infidelidad, aparte de suponer la identificación del causante del adulterio. El detective debe de pasar completamente desapercibido mientras sigue a la pareja en cuestión por las calles del centro, mientras toman café o tapas por los bares de la ciudad, o se dirigen a su nido de amor. Es por esto que el detective debe tener una característica clave, y es saber actuar de incógnito, para lo cual, su aspecto físico debe cambiar en cada una de las situaciones mencionadas para pasar desapercibido completamente e incluso distinguirse de esos paparazzis que persiguen famosos, cual camaleón en peligro de extinción, no descartando recurrir al maquillaje y disfraz si fuera necesario. Esta fase es crucial y el éxito de la misión dependerá en gran parte de esta característica.

Descritos ya los elementos críticos de la investigación y suponiendo que hay éxito, el último paso sería la comunicación a nuestro cliente, al cual se le entregarán las evidencias de la investigación. En este caso, al tratarse de alguien importante del que apenas se conocen datos y que prefiere quedarse en el anonimato, la entrega de las fotografías se harían por medio de intermediarios que se pasarían por la oficina o bien por envío postal a una dirección indicada por el cliente. De lo que no me cabe la menor duda es de que la suma de dinero por el trabajo en este caso debe de ser suculenta y un buen negocio para mantenerse en la brecha tantos años, en un oficio tan peculiar como éste.

Tras este breve tiempo de reflexión sobre la vida y trabajo del detective made in Seville, sólo me quedaba ver su aspecto real, y por mera casualidad, estando en un bar de mi barrio, mi padre saludó a una persona, de aspecto de lo más normal, a la que sinceramente no había visto en todo el tiempo que llevo viviendo aquí. Al preguntarle a mi padre quién era esa persona, éste me respondió que el de la agencia de detectives del barrio, y es que al parecer mi padre lo conocía desde hace bastante, sobre todo a su hermano, que vendía cupones por esta zona.

Y es que una vez contado ya todo esto, sólo me quedó la breve intriga de por qué no había visto yo a esa persona antes cuando la agencia está a escasos 150 metros de mi casa. ¿Quién sabe? Quizá sea debido a su habilidad de pasar desapercibido o a su aspecto cambiante que he supuesto yo más arriba pero el caso es que desde ese momento cuando paso por la casa, no puedo dejar de pensar qué nuevo caso estará investigando, éste, el detective de mi barrio.

Escrito en el año 2007

Desde allí, rodeado por la inmensidad del mar, tanta agua y tanta sed. Días de sol eternos. El calor…

¿Hasta dónde había sido capaz de llegar? ¿Había llegado el momento? Había resistido mucho.

El  papel arrugado con tinta reseca, lleno de odio y resentimiento. ¿Serviría de algo? Lo haría de todas formas.

El ritual… Debería romper ese hechizo, tomando conciencia de todo mientras el papel ardía. Su reflejo en la noche hipnotizaría su mente desgastada a la interperie.

¿Alivio?

No. Pero debería simbolizar el momento del cambio. Era hora de volver a la civilización.

Audio: Marooned de Pink Floyd.

“Puedes quitarte ya esa máscara y dejar que el animal que llevas dentro corra libre por mis campos. Aún así, no te salgas de los límites o no podrás volver a entrar”.

Hábilmente conseguía deslizarse por las pausas y los silencios;

con destreza se manejaba entre acentos, entonaciones y puntos suspensivos,

pero era incapaz de poner punto y final a esa historia empezada tiempo atrás que no le dejaba avanzar.

Pero la limitación impuesta por el espacio y el tiempo,

le permitía tan solo el poder soñarte, dibujarte, describirte…

Mirando al río te encontré; tus ojos de color del agua revuelta. Yo acababa de salir del laberinto y te hallé con la mirada perdida en un ensueño. El viento azotaba los árboles y la tormenta se aproximaba veloz a lo lejos. Los jirones de nubes grises parecían garras que intentaran atraparte. El viento rugía con fuerza como si la tempestad te maldijera en su avance. Su rabia se tradujo en un primer destello precursor de un trueno cercano.

Tu rostro tenía una expresión infantil y perdida. Sujetabas un espejo que estaba fragmentado aunque no hasta el punto de que los trozos llegaran a desprenderse. Mi pálida mano intentó señalar cual de los reflejos proyectados de tu cara era auténtico. Estaba dispuesto, incluso, a cortarme al tomarlo con mis dedos. Al verme detrás tuya sonreíste y cogiste mi brazo. Comentaste que habías perdido un zapato y que no conseguías encontrar el camino de vuelta a casa. El pelo negro largo con trenzas, desordenado, y la falda rasgada, en parte, por correr a través del bosque.

En tu oído susurré tu nombre y mi aliento helado hizo que los vellos de tu nuca se erizaran. Comprendiste quien era; qué ocurría y que nunca volverías.

Te conté, entonces, que era necesario cruzar el puente protegido por las sílfides del bosque y coger la barca en forma de cáscara de nuez gigante que navegaría empujada por los peces hacia la desembocadura del río. Una vez  encarado el mar embravecido, contracorriente y acompañada por delfines y selkies, oyendo el canto de las sirenas, tu destino sería un trozo de tierra aislado en el mar guardado por una torre inclinada.

A ese lugar le pondrías el nombre que quisieras y sería tuyo para siempre. Sería un último y superficial reducto de los recuerdos del  sitio que dejabas atrás y puerta, también, de nuevo, a la triste y fría realidad que ganaba terreno rápidamente a ese mundo que tú querías y que ya empezabas a olvidar…

“Tu mundo”

Piensa que aún le dará tiempo. No puede aguantar más tiempo el malestar. Necesita su dosis si no va a perder los nervios. Se dirige camino de casa del “Pinche”. La ansiedad es tal que va sudando pese a que hace fresco. Espera que le fíe parte del dinero aunque lleva algo que ha conseguido no recuerda muy bien cómo. Un hombre de unos 30 años realmente estropeado y envejecido.

18.05

Tiene 12 años. Al llegar del colegio se prepara la merienda rápidamente. A las 18.30 tiene clase particulares de apoyo cerca de casa. Enciende la televisión un rato.

18.30

Qué miedo cada vez que va a ese lugar. Cualquier día no sale de allí. El “Pinche” se la ha dado fiándole a cambio de un trabajito el sábado.

19.30

Queda media hora para salir. La clase de hoy algo aburrida, mucha gramática; es tan repetitiva y mecánica. Fuera ya es de noche.

19.45

Casi le atropellan al cruzar por una avenida. Está realmente mal. De camino al barrio ha pensado parar en algún lugar donde chutarse. Ya no puede más. Ahora tiene frío.

20.00

Se despide de los compañeros al bajar la escalera, se abriga y enfila la calle camino de casa que está a unos 10 minutos.

20.02

La calle es tranquila, el lugar le parece perfecto. Entre la nebulosa de su estado mental ve un soportal cubierto por vegetación. Se introduce ahí. Es una casa antigua y no debe de haber nadie en ese momento. No se ven luces.

20.07

Mañana tiene examen. Cuando llegue a casa tendrá que ponerse a estudiar después de comer. Qué pereza.

20.08

Ya está listo. Es el momento. Aunque oye un ruido de pasos en el exterior, en la calle, le da igual.

20.09

Va caminando. Escucha un suspiro a la izquierda. Gira la cabeza y lo ve ahí sentado. No sabe exactamente qué estará haciendo ese hombre pero por la postura que mantiene, intuye de qué se trata y el que levante la cabeza le asusta. Su único reflejo, tras la sorpresa inicial, es correr lo más rápido posible. Esa imagen se le quedaría para siempre en la memoria.

20.10

Ha visto a alguien en la entrada del soportal que ya no está. Le da por reírse, debe de haber sido algún chiquillo asustado. Se levanta con las piernas insensibles como si fueran de goma y en pleno cuelgue se encamina hacia la calle en sentido contrario, dirección al barrio. Mañana a tocar la guitarra un rato por allí y sacar algo de dinero.

20.15

Se lo cuenta a sus padres un tanto nervioso… Ellos lo tranquilizan, no le dan mucha importancia. Es un hecho aislado. No es algo normal en el barrio. De todas formas, su hermano mayor se pasará a recogerlo cada vez que tenga clases.

Escrito en el año 2007

¿A dónde vas, niña, descalza, tan temprano y con tanto frío?

Voy al río.

¿Qué te pasa? ¿Por qué lloras chiquilla? Deja que te dé cobijo, debes de tener los pies helados.

No, tengo que ir al río.

Pero, ¿por qué quieres ir allí ahora al alba?

Quiero hallar una piedra que encaje.

¿Cómo? No te entiendo ¿El qué?

Busco una piedra que encaje en mi pecho y que sustituya así a este corazón sangrante mío que está ya medio seco.

Foto: Morguefile